Esta es una película mexicana

Mil nubes de paz
Mil nubes de paz cercan el cielo, amor, jamás acabarás de ser amor
Dirigida por Julián Hernández

"No sé qué esperar de la vida", declara una filosófica reina mayor a la protagonista de 17 años de la película de Julián Hernández Mil nubes de paz [Amazon].

Luego pregunta: "¿Y tú?", dejando claro que la pregunta es más que retórica, aunque desesperada. La mayoría de las preguntas planteadas al joven Gerardo a lo largo de la película quedan sin respuesta.

Una escena breve, un inciso, en realidad; pero una pregunta que la propia película plantea repetidamente, de forma cinematográfica, mediante un uso coherente del enfoque selectivo y de largas tomas de seguimiento y dollies, y mediante estrategias narrativas, narración elíptica y montaje que revela detalles clave de los personajes mucho después de que éstos hayan sido presentados, o responde sólo provisionalmente a las líneas argumentales que inicia la película.

Las respuestas parecen ser: Espera que te sorprendan, que te decepcionen. Espera no ver el presente con mucha claridad, ni comprender las motivaciones de tus seres queridos, pero sobre todo las tuyas propias. Más que nada, sin embargo, espera que tu propia autocompasión sea la razón por la que no puedes conectar con nadie, excepto con el único y solitario truco por el que te has obsesionado durante semanas.

Tu propia tolerancia a la autocompasión, en gran parte, podría determinar si simpatizas o no con Gerardo, un joven mexicano gay, obstinadamente romántico, obsesionado con un amante llamado Bruno que también le quiere, tal vez, pero que parece no poder hacer lo mínimo necesario para mantener una relación: Aparecer para tener sexo.

Aquí está Geraldo, esperando y esperando a Bruno en el lugar acordado. De algún modo, el director Hernández hace que incluso este paso elevado indescriptible, que atraviesa una carretera normal de la Ciudad de México, tenga resonancia. La película presenta esto como un largo plano de seguimiento que abarca varios días, en el que Gerardo aparece con diferentes ropas, diferentes posturas, diferentes lugares, todo ello con la mirada fuera de cámara, a la izquierda, y sosteniendo el mismo LP que había comprado a principios de semana para ponérselo a su amante.

La compra del LP en sí es una pequeña y delicada maravilla, ya que Gerardo intenta cantar la melodía que recuerda haber oído en el restaurante durante su primera cita con Bruno, una vieja melodía que podría significar más para mí si supiera lo que es o su contexto histórico o cultural. La seriedad de Gerardo no consigue cautivar a la mujer que regenta la tienda de discos usados -en realidad, un montón de cajas colocadas en la acera- y ella finge saber de qué canción está hablando. Sólo cuando la propia propietaria se acerca, escucha y se ríe de la titubeante interpretación de Gerardo, encuentran el disco que busca; y entonces la mujer canta la canción, allí mismo, en la calle. Ríen y disfrutan juntos del sentimentalismo.

Hernández introduce periódicamente personajes femeninos periféricos y permite que la película se desvíe hacia sus perspectivas, con voz en off y una breve secuencia biográfica. En cada caso, el fatalismo consciente de la mujer empatiza con las falsas tragedias emocionales de Gerardo, a la vez que le sigue la corriente y le critica. El melodrama hace eso, si lo entiendes bien.

Sin embargo, el humor del director y la inagotable inventiva del director de fotografía no sólo mitigan la autocompasión, sino que le dan contexto, peso e incluso misterio: Un aria se reproduce íntegramente sobre una escena de acoso a homosexuales, editando hábilmente una serie de imágenes fijas bellamente compuestas y cortando cuando alguien del encuadre se mueve.

A veces, esta película me recordaba al Gus Van Sant de Mi Idaho privado y Mala Nochecon su inquieta experimentación y su optimismo al creer que su público encontraría el patetismo, el deseo no correspondido y, sí, la pretensión tan divertidos y bellos como él.

Las dos secuencias finales de la película me desconcertaron un poco. La penúltima escena muestra una conversión religiosa de algún tipo, en ese mismo maldito paso elevado; después, un colapso. La coda, quizá mejor entendida como un réquiem, tiene lugar, más que probablemente o quizá no, enteramente en la mente extasiada de Gerardo: los cuerpos y, metafóricamente, las almas de los dos amantes se unen a través de una serie de encantadoras y eróticas disoluciones. No pude entender el español entre dientes, excepto "Amante, te he esperado tanto tiempo", y los subtítulos parecían un poco confusos.

Aun así, no hice ninguna captura de pantalla; cada poética toma me capturó a mí.

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